César Po

"Una lógica ilógica, la de perdón
Un duende sin corbata ni saxofón"

Parece que tu ausencia me rima las palabras
Los miedos, las no-risas,
la yuta y la mentira

Parece que Varela hoy juega a la escondida (pasar es el desgarro)
Va con las chicas rápidas, va con los carros altos...

por que la leche es cara, por que el cartón trabajo.

Parece que el Chaco punteó anoche a un guacho,
Venganza y enseñanza, por el arrebatado

La calle no es boliche y hoy casi ni amanece:
¿quedará el día entero el cielo negro-taper?
La luna es a veces un ojo de ballena: (Baru Baru me lo dijo)
Respira, husmea, vigilantea

Par de ojos ciegos
Dulces
Tristes
Nuestros (uno mío, otro tuyo)

Par de ojos sin fondo,
hermanos de La Brújula:
Mareada…
llena de Bols, la brújula,
llena de vos.

en silencio y a los gritos

“Como Horacio, querés, pero te olvidaste las patas en algún zaguán del sur. Querés, pero para subir al tren no alcanza con saber trepar. Primero hay que caminar, pie detrás de pie. Luego saber sostenerse. En el fondo, yo. Yoyo. Carretel SIN piolincito”

No hago magia, y soy la Maga
de esta cábala samurai
No compito, sólo remo
en ansiosa túmbula espacial

Los músculos ya no me favorecen
debería devolverle al mal dios
la puta costumbre de animar los funerales de otros,
debería -simple y humildemente-
aventurarme a degustar salado café en el mío
(en silencio y a los gritos)

“¿el asiento? No, gracias, siéntese usted. Voy de pie, el amor, el dolor y el calor no me dejan pensar. Perdón, sentar.”

LOOKING FOR A LIFE VEST

vamos por la ruta de lo previsto, y...

turbulencia

entonces pienso:

si se cayera ahora mismo este horrible terodáctilo, moriría.

moriría escuchando a este hombre rapado

que le reza a la heroína.

si se cayera ahora, estaría todo en su lugar? Naturalmente.

serías mi último beso, genial y naturalmente

Perla, mi útlima voz

mis intenciones quedarían

congeladas en una foto, naturalmente,

nobles, inquietas, perseguidoras.

cesa la turbulencia y Luca vuelve a cantarle al amor

quinientas voces hablan adentro mío:

vamos a ir a Avellaneda cuando regrese,

el Tiempo no va a pesar nada, vamos a pasear con sol

Parece ser lo único que necesito.
y aunque me incendie la piel,

no tengo que ni prometértelo;

ya está ocurriendo.

turbule de nuevo el dios viento, a este hijo feo que no parió…

de arriba ciudad es montículos de escombros

como si la guerra que un día vendrá, ya hubiese sido.

Desde el aire todo es tan leve,
tan tierra seca… pelada

(todo sigue ahí abajo, creo estar viéndome también: durmiendo, dejando, haciendo. él. yo. todos)

No me importa que me miren mal.
No me importa que se me suelte un pie.

No me importa que me prenda fuego el viento, el viento.

La gente

en los aviones

es casi tan falsa

como las alas del terodáctilo de hojalata.

Curiosean. Juzgan.

Intentan volcar cada burbuja en sus categorías;

tales cubetes les quedan chicos

(entonces se ofenden, y hacen berrinche)

no son de agua, no son de vino

viejas con rabia

zapatos de garca

pendejas chetas

quejas de llenos

gente de avión

Si se cayera ahora, estaría todo entonces en su lugar? Naturalmente.